#49

Le midieron todo,

sus ojos , sus manos

su nariz y su lengua,

sin embargo,

se fueron sumando los pasos

sin hablar de la belleza

de la risa, del tibio aceite

de su guiño,

ni del brillo de una gota de rocío

en su cabello castaño.

-     ¿Cuánto soy? – Les preguntó

mientras sonreía con el vuelo

de una bandada de pájaros.  

-     Muy poco  - le dijeron,

mientras cruzaban con indiferencia,

su puerta.

Estar loco, le daba la confianza

para escribir distinto y

tachar todo aquello que se extiende

y se multiplica.

Las matemáticas suicidan

los meses de invierno,

pero lo finito de su afinada pluma

nunca sucumbe,

a lo eterno.

Prefiere

quedarse recogiendo los colores

de la hierba a sumar los tallos

y oír sus tintineos a dividir estrellas.

El, sabe Amar lo que se le antoja

sin mirar el precio, ni se deslumbra

con esa marca de moda,

en la etiqueta.

Es otra hoja sencilla,

otra más

que resistió al otoño

luciendo en su árbol,

con la dignidad virgen

y el vuelo hambriento.

Mientras, las hojas,

las de ellos…

Seguirán siendo sumas,

sin  saber de ese otro frío

con que se escribe en Enero.