La prisa,
es la sequedad de un vaso
con su ceguera de insomnios.
El naufragio a tu encuentro
posado en un anillo de saturno
que aún retiene el invierno.
La mano que se hizo torpe
y traza un burdo corazón
llorando tu nombre al árbol.
La prisa nos duele ahora,
que no se juntan los labios
en un sendero escondido;
ni se cantan a la luna
ni se disfrazan salvajes,
de cazadores y presas.
La prisa,
es un verano travieso
que bebe con desgana
en frágiles recipientes.
La prisa se aferra
al fondo de mi maleta
cuando me acerco a tu casa.