#42

No pretendo escribir

de grandes misterios

ni de secretos volcados

en una lágrima

o sobre un beso.

El pudor nunca me invitó

a su fiesta.

Es vano enmendar años enteros

incluso los bisiestos,

vistiendo los lunes de domingo

y echando palomitas a los cuervos.

Tengo que declarar

que soy descabezado de bandera,

que riego los tomates con cerveza

y cruzo los semáforos a ciegas.

No puedo definirte

mi modo de escribir en arrebatos,

mi forma de besar a las farolas

o el raro zumbido de sirena

que brota en mi gaznate trasnochado,

burlando con resaca las aceras.

Pon tu la tarifa para este pecado,

que sea injusta es lo de menos,

ni un suspiro de queja

sostendrá mi abrazo,

si permites mi asimétrica manera

sin cambiarme los zapatos,

ni el sombrero.

Y si me pides una arroba de amor,

ya es tuya,

y mil quintales más,

y diez mil los besos

en hilera de acero.

Acabo de editarme la ordenanza

de no volver a fallarte

en otra espera,

de azucarar cada duda

que en tu mirada florezca.

Encenderte una luz cenital

en la distancia

que nos deje atrapados,

el mismo instante,

en que su baile atemporal

sea ya el nuestro.

Aunque el afecto se venda

con una cifra,

absurda o inútil,

soy el mayor de los necios

por saber que su límite,

me saluda siempre

amarrado a tus vientos.

­- Gracias, Xisca -