Madre

Me prestan palabras,
que vienen a invitarte a que sonrías.

Solamente tú,
caminas triunfal por la certeza,
la verdad siempre vuela a tu regazo
al desgranar triunfos que fueron derrotas
como la belleza eterna que agrandó un tiempo
efímero robado por el paso de las horas.

Creo en ti
y no son actos de fe
el resto de creencias.

La dignidad del hombre,
que por el mismo hambre
murió mermada y digerida
con un cacillo de caldo de miseria.
La humildad tan virginal de la sabiduría
prostituida por la iletrada ironía
de los estériles soberbios.

Me prestan palabras
para hablar del amor a la grandeza,
de la infinita humanidad en tus gestos
que no serán talados ni siquiera
por el hacha infantil de mi insolencia.

#57

Tu silencio es el enjambre
que barre la mirada de júbilo,
y devuelve quietud a las raíces
bajo la lápida de mi boca.

Libertades

Me sentiría adúltero

si os hablara

de lo oscuro de la soledad

porque hoy la amo,

como creo en la libertad,

o en mi visceral odio

a convivir en celdas

con seres débiles

que retrasen mi conciencia

de enamorado.

Es una broma de mal gusto,

sentir plenitud en su vacío

sin nadie que grite

al conferir limosna,

y otorgando afrentas

con vagos consejos

de vidas plenas.

Es una burda chanza,

andar caminos de greda virgen

sin el abrigo de sus manos,

ni el rumor de las alcantarillas,

ni nubes de sucias chimeneas,

ni arenas de ladrillos

donde poder inventarme,

sin su compañía y libertado.

#49

Le midieron todo,

sus ojos , sus manos

su nariz y su lengua,

sin embargo,

se fueron sumando los pasos

sin hablar de la belleza

de la risa, del tibio aceite

de su guiño,

ni del brillo de una gota de rocío

en su cabello castaño.

-     ¿Cuánto soy? – Les preguntó

mientras sonreía con el vuelo

de una bandada de pájaros.  

-     Muy poco  - le dijeron,

mientras cruzaban con indiferencia,

su puerta.

Estar loco, le daba la confianza

para escribir distinto y

tachar todo aquello que se extiende

y se multiplica.

Las matemáticas suicidan

los meses de invierno,

pero lo finito de su afinada pluma

nunca sucumbe,

a lo eterno.

Prefiere

quedarse recogiendo los colores

de la hierba a sumar los tallos

y oír sus tintineos a dividir estrellas.

El, sabe Amar lo que se le antoja

sin mirar el precio, ni se deslumbra

con esa marca de moda,

en la etiqueta.

Es otra hoja sencilla,

otra más

que resistió al otoño

luciendo en su árbol,

con la dignidad virgen

y el vuelo hambriento.

Mientras, las hojas,

las de ellos…

Seguirán siendo sumas,

sin  saber de ese otro frío

con que se escribe en Enero.

#46

Cualquier amanecer...

Veré un perro acercarse

con trozos de mi cuerpo

entre sus dientes,

y ojos de victoria.

Cualquier amanecer…

Te dejaré poemas

con olas llenas

de restos de plástico,

cadáveres anónimos

en orillas salvajes,

sin huellas

y te mandaré abrazos,

como gotas de fuego

en tormentas de invierno,

alimento asesino

de campos hambrientos,

sin consuelo.

Mi pasajera aventura

por este teatro de mudos,

es seguir cantándote

bajo los relámpagos

de mis cotidianas auroras.

Desafinándote versos,

amándote…

Efímeras tentaciones

que morirán sin remedio.